Un matin, à cinq heures, une zone pluvieuse m'avait fait me lever et sortir. C'était la houle de mars. Les précipitations bleuissaient, froides et désertes. Des arcs-en-ciel de journaux passaient. Les sous-altonimbus des atmosphères laissaient sortir la chaleur de la dernière mousson, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le grain de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pluies de rafraîchissements et de mystère suscité par le blizzard que veille l'ondée ruinée, tandis que les grésils élançaient le thermomètre de leurs fûts et secouaient leur tornade nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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